"Decidí que, de todos mis oficios terrestres, el violento oficio de escritor era el que más me convenía"
Rodolfo Walsh

miércoles, 16 de marzo de 2011

En San Francisco quedan pocos caramelos

San Francisco supo tener unos 2000 habitantes, hasta 1978, año en que -Martínez de Hoz mediante- cerró la fábrica de golosinas que le daba trabajo al pueblo.
El censo del 27 de octubre de 2010 dio como resultado 480 habitantes.
No hay hotel, no hay bar, no hay asfalto, no hay cajeros.
Allí todo trabajo es estatal. Y cualquier trámite se hace en Venado Tuerto. No hay micros, hasta hace un tiempo pasaba uno que conectaba varios pueblitos, pero ya no.

En una esquina de San Francisco (Provincia de Santa Fe), en 1943, mataron a mi bisabuelo Pastor. Tenía 29 años, trabajaba en el campo, "trabajo pesado", dice mi abuela Julia, y tenía 5 hijos, más otro en camino, con su mujer, "Maruca".
Esa tarde, noche, tuvo una pelea con "El Sapo" Aguero. Que lo mató y estuvo preso.

Maruca se quedó viuda a los 25 años con 5 hijos, embarazada, y pobre.
Años más tarde, mi abuela Julia, adolescente, encontró a su abuelo muerto en el patio de la casita. Dicen que mi vieja sacó ojos celestes de él, su bisabuelo Francisco. Mi tatarabuelo. Ir a San Francisco y verlo en una foto es ya conocerlo.

Años más tarde mi bisabuela María se fue de San Francisco a San José de la Esquina, pueblito que vio su paso hasta hace 6 años atrás. Allí la conocí yo.

Estas son algunas de las ideas inconexas de un libro que todavía no escribí.
Porque cada hijo de Pastor y María, del siguiente y María, es una historia. Sobre todo uno, el que fue guitarrista del Chango Rodríguez, aquel cantautor cordobés acusado de homicidio, que compuso en prisión "Luna Cautiva". O el tío Ernesto, el alto y flaco al que le dedicaron un documental, "Gastasuela", dirigido por Omar Llanos.

Por las provincias está plagado de historias como ésta. Por proximidad, por adn, yo debería relatar la historia desde Pastor Domínguez, el buenmozo asesinado en una esquina de San Francisco, hasta hoy. Desde una banco de la plaza de San Francisco, mirar la cúpula de la iglesia y garabatear palabras, como antes.

Hace unos días estuvimos por el pueblo, tan chiquito que se recorre solo.
Nos recibieron con felicidad, con música.
Dejo la crónica visual. Y al final, un video de la casa del señor Garay, con cantores de paso invitados, y vecinos de San Francisco compartiendo un asado, y una zamba para olvidar.

Comuna que funciona desde 2007


Casa donde vivió Maruca después del asesinato de Pastor, y donde Julia encontró a su abuelo muerto en el patio

Iglesia

Plaza

Ramos Generales

Regador

vestigios del progreso 1 y 2


caramelos de dulce de leche fabricados en el pueblo

esquina donde mataron a Pastor

cementerio

"un amigo.-"

Normal 10, escuela de mi abuela



éxodo









los molinos ya no están, pero el viento aún persiste

6 comentarios:

Rosaura dijo...

Pau! Qué maravilla.

Fijate en la pág de La Nación que hace poco hicieron una nota sobre un pueblito llamado Alemanía a 100km de la capital salteña, donde viven sólo 8 familias desde que dejó de pasar el tren.

También para mí es una cuenta pendiente visitar el pueblo donde se crió mi abuela, Santa Inés, en el interior de Bs As llegando a La Pampa. Ella vivía en la escuela porque su papá era el maestro de unos pocos chicos, que un día subió al techo a buscar algo y cuando bajaba se cayó la escalera, ese es el motivo por el que mi abuela viaja a Buenos Aires a sus 12 años a probar suerte y gracias a eso conoce a mi abuelo, así lo cuenta ella jaja.


Son increíbles esas pequeñas historias, no? Todas las familias las tienen, pocas las terminan de conocer a fondo, como en tu caso.

Nos vemos el 24 ! Abrazo grande che!

Algo Habré Dicho dijo...

Si, que buenas historias! (fijate que son todas desgracias pero nosotras las vemos como "qué buenas historias!" jejeje y q le pasó a tus bies abuelo? se murió en ese accidente?) Hacete el viaje ese que está bueno! decís el apellido y se emocionan todos, y arrancan con las historias ;)

opio, nos vemos el 24 ;)

Besotes!!

Rosaura dijo...

Claro que son historias trágicas, pero también maravillosas, ja. Mi abuela recuerda su historia como una enseñanza más que como un castigo, y eso hace que a mí me parezca fascinante

Ja, sí, no aclaré bien, mi bisabuelo se murió en ese accidente. Mi bisabuela inmovilizada por la artritis se quedó con la hermana de mi abuela y mi abuela vino a trabajar a Buenos Aires cuidando a los chicos de unos franceses que le daban casa y comida, por lo tanto mandaba su sueldo todos los fines de mes a Santa Inés por correo, y así mantuvo desde los 12 y por muchos años a su familia.

Abrazo grande!

fauno dijo...

muy lindas fotos

muy linda historia

saluditos!

Algo Habré Dicho dijo...

Gracias fauno!
con Ojos mayusculos ;)

文章 dijo...

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